Det står ett väl tummat exemplar i min bokhylla. Det luktar andrahandsaffär och före detta. Men en gång var det min heliga skrift, min bibel, den bok som var spindeln i nätet i mitt läsande och det som en smula pretto kan kallas kulturell utveckling eller rent av vuxenblivande.
Det handlar om en ung man och hans liv, vänner, kärlekar, sex, alkohol och andra droger i ett Stockholm som redan var historia när jag läste boken första, gången för att inte tala om andra till sjunde läsningen. Jack, efter Jack Kerouac, och det var väl inte det enda som härstammade därifrån. Ulf Lundell läste den gamle beatnikförfattaren och kopierade stilen och förgyllde sitt fattiga liv på ett Söder långt ifrån dagens SoFo och gjorde det intressant för en hungrande generation av pojkar som vuxit ur Wahlströms gröna och röda bokryggar. Jag läste och fattade kanske hälften. Sen läste jag böckerna som det referades till; böcker av Kerouac och Hemingway och lyssnade till Dylan och Springsteen, för det är litteratur det med. Sen dess har stenen rullat, regnet fallit och vinden gått genom träden.
/Anders
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar